Bьетнам, женщина с гор
Bьетнам, женщина с гор, етническая группа монгCамая удачная фотография в моей карьере фотографа
Поцеловать улыбку
Тебе когда-нибудь приходилось скучать за руками человека? За формой рук, за их запахом, теплотой, размером, крепостью пожатия?
Я знаю на память отцовские руки. Любимые руки, которые столько лет держали меня и вели в себе по жизни. В самом начале эти руки качали колыбель. Папа рассказывал, что иногда так и спал часами продолжая качать, а потом просыпался от того, что руки отекли. Мой сон был дороже. Позже эти же руки держали меня, когда я училась ходить. Потом водили на прогулку. Потом в школу. Позже встречали с вечеринок, ждали меня на холоде и провожали меня домой. А потом эти же отцовские руки вели меня под венец. Пожалуй, именно в этот момент я перестала ходить с папой за руку. Я очень долго ходила с отцом за руку. Я просто обожала чувствовать себя защищенной. Я и сейчас в этом нуждаюсь.
Из 1 000 незнакомых рук я узнаю папину руку, его ладонь, венку на кисте. Я не знаю, как называется часть тела, которая с другой стороны ладошки, кисть что ли? Ту часть, на которую женщины наносят крем. Вот на этой части у папы есть красивая выпуклая вена. Она там всегда, наверное, была. Потому что у папы сильная рука. Она много работала. Она пахнет детством. Никогда ни у кого не видела такой красивой венки. Никогда ни у кого не было таких добрых рук. Вот рассмотрела свою кисть, и увидела, что именно такая же венка и у меня на левой руке. Так же географически расположена. Мне теплее оттого, что она есть. А вот отцовские руки, географически очень далеко расположены. Я за ними очень скучаю! До определенного времени отцовская рука была самая часто держанная мною рука во всем мире. Нет, пожалуй, наоборот. Как бы это моя маленькая ладошка, держала бы почти 2ух метрового папы ладонь? Это моя рука в его руке. И в этой ладошке было столько заряда любви, столько доброты и заботы… ею можно было все океаны заполнить.
Отец говорил, что когда я была еще крохой, и когда кто-нибудь мне отдавливал лапу в трамвае, я не плакала, а только крепко крепко сжимала его ладошку. И тогда он знал, что мне больно.
Потом была рука друга. Рука друга мужского пола. Но именно друга. Этого друга я потеряла. Друг есть, но дружбы уже нет. Говорят, что друг, который перестал быть другом, никогда им не был. Я у меня был. И был он не по-нарошке, а по настоящему, до мозга костей по настоящему. Только я выросла, а друг нет. А может быть наоборот, друг вырос высоко, а я на грешной земле осталась. И только Господу можно рассказать, сколько любви к этому человеку у меня осталось. Но ему она уже не нужна. Я подожду…
У этого друга было незабываемая доброта пожатия в ладони. В этой ладони было столько дружбы и неземной защиты, ею можно все алтари украсить. Но в какой-то момент ладонь эта отдернулась, от меня как от прокаженной, и больше не вернулась в мою ладонь. Пусть Бог ему шепнет на ухо, как много чувства у меня осталось. И оно никуда не уходит. Вот уже годами я пытаюсь понять, почему чувство дружбы к человеку, который перестал меня уважать, не уходит…. Однажды с годами я найду ответ…а может только на небесах.
А потом я узнала того, с кем однажды пошла под венец. Правда венец-это было торжественное и трепетное "Да" в мэрии. Пусть пока "Да" не на вечность, но наверняка навсегда. И вот с ладонями любимого мне не повезло. Любимый очень стесняется всего того, сто называется эмоциональным екзибиционизмом Это когда на люди. В его мозгу есть ячейка, в которую заложили информацию, что держатся за руки, даже с любимой, это стыдно. А может никто не закладывал никакую информацию? Просто вокруг него так все делали. Одним словом с руками я пролетела навсегда. Я даже не знаю, смогла бы я их узнать из 100 других рук.
И вот сегодня, совсем не скучая после 10-ти дневной разлуки, я вдруг остро ощутила, что скучаю за его улыбкой. Я знаю держаться за улыбку нельзя, а за воспоминание о ее лучах можно. И улыбки есть форма. Улыбка может быть настоящая, искренняя, искусственная и фальшивая. У улыбки есть энергия, и температура. Улыбка может быть теплой, холодной и мертвой. Улыбку можно поцеловать, если успеть ее поймать. Ее можно в губы поцеловать, если захотеть.
Я знаю на память отцовские руки. Любимые руки, которые столько лет держали меня и вели в себе по жизни. В самом начале эти руки качали колыбель. Папа рассказывал, что иногда так и спал часами продолжая качать, а потом просыпался от того, что руки отекли. Мой сон был дороже. Позже эти же руки держали меня, когда я училась ходить. Потом водили на прогулку. Потом в школу. Позже встречали с вечеринок, ждали меня на холоде и провожали меня домой. А потом эти же отцовские руки вели меня под венец. Пожалуй, именно в этот момент я перестала ходить с папой за руку. Я очень долго ходила с отцом за руку. Я просто обожала чувствовать себя защищенной. Я и сейчас в этом нуждаюсь.
Из 1 000 незнакомых рук я узнаю папину руку, его ладонь, венку на кисте. Я не знаю, как называется часть тела, которая с другой стороны ладошки, кисть что ли? Ту часть, на которую женщины наносят крем. Вот на этой части у папы есть красивая выпуклая вена. Она там всегда, наверное, была. Потому что у папы сильная рука. Она много работала. Она пахнет детством. Никогда ни у кого не видела такой красивой венки. Никогда ни у кого не было таких добрых рук. Вот рассмотрела свою кисть, и увидела, что именно такая же венка и у меня на левой руке. Так же географически расположена. Мне теплее оттого, что она есть. А вот отцовские руки, географически очень далеко расположены. Я за ними очень скучаю! До определенного времени отцовская рука была самая часто держанная мною рука во всем мире. Нет, пожалуй, наоборот. Как бы это моя маленькая ладошка, держала бы почти 2ух метрового папы ладонь? Это моя рука в его руке. И в этой ладошке было столько заряда любви, столько доброты и заботы… ею можно было все океаны заполнить.
Отец говорил, что когда я была еще крохой, и когда кто-нибудь мне отдавливал лапу в трамвае, я не плакала, а только крепко крепко сжимала его ладошку. И тогда он знал, что мне больно.
Потом была рука друга. Рука друга мужского пола. Но именно друга. Этого друга я потеряла. Друг есть, но дружбы уже нет. Говорят, что друг, который перестал быть другом, никогда им не был. Я у меня был. И был он не по-нарошке, а по настоящему, до мозга костей по настоящему. Только я выросла, а друг нет. А может быть наоборот, друг вырос высоко, а я на грешной земле осталась. И только Господу можно рассказать, сколько любви к этому человеку у меня осталось. Но ему она уже не нужна. Я подожду…
У этого друга было незабываемая доброта пожатия в ладони. В этой ладони было столько дружбы и неземной защиты, ею можно все алтари украсить. Но в какой-то момент ладонь эта отдернулась, от меня как от прокаженной, и больше не вернулась в мою ладонь. Пусть Бог ему шепнет на ухо, как много чувства у меня осталось. И оно никуда не уходит. Вот уже годами я пытаюсь понять, почему чувство дружбы к человеку, который перестал меня уважать, не уходит…. Однажды с годами я найду ответ…а может только на небесах.
А потом я узнала того, с кем однажды пошла под венец. Правда венец-это было торжественное и трепетное "Да" в мэрии. Пусть пока "Да" не на вечность, но наверняка навсегда. И вот с ладонями любимого мне не повезло. Любимый очень стесняется всего того, сто называется эмоциональным екзибиционизмом Это когда на люди. В его мозгу есть ячейка, в которую заложили информацию, что держатся за руки, даже с любимой, это стыдно. А может никто не закладывал никакую информацию? Просто вокруг него так все делали. Одним словом с руками я пролетела навсегда. Я даже не знаю, смогла бы я их узнать из 100 других рук.
И вот сегодня, совсем не скучая после 10-ти дневной разлуки, я вдруг остро ощутила, что скучаю за его улыбкой. Я знаю держаться за улыбку нельзя, а за воспоминание о ее лучах можно. И улыбки есть форма. Улыбка может быть настоящая, искренняя, искусственная и фальшивая. У улыбки есть энергия, и температура. Улыбка может быть теплой, холодной и мертвой. Улыбку можно поцеловать, если успеть ее поймать. Ее можно в губы поцеловать, если захотеть.
Вот что надо будет сделать, когда любимый в дом войдет: поцеловать улыбку.
Ах как все празднуют 8 Марта
Ах как все празднуют 8 Марта! Ведь женский день!
Помните, в школе мальчики дарили подарки. Не потому что уж очень они хотели, а потому что надо было. Да и потому что они в феврале уже получили подарки. И почему-то им внушали, что было бы очень хорошо, если бы они дарили тем же девочкам, от которых они получили подарок. И в свою очередь девочка на следующий год должна подарить тому мальчику, который ей подарил…Ну не должна конечно, а так просто было бы корректнее. Ну что за бред? Ну что за урезание свободы….полета мысли и желаний?
Почему-то никогда тот мальчик со школы, от которого я получала подарок, не был тем же мальчиком, от которого так хотелось получить подарок. У вас тоже так было? И были тихие страдания, переживания, влюбленность, и подарки не от тех мальчиков. Нет, чтоб радоваться. Ведь получила все-таки подарок! Нет же, надо же повод найти, чтоб поскулить.
А еще были ситуации похуже. Когда классный руководитель отправляла всех девочек в коридор погулять, а мальчики в это время раскладывали подарки по партам девочек. И тут обнаруживалось, что двум девочкам никто ничего не дарит. И тогда происходило преступление. Учительница добровольно принудительно перекладывала подарки, от той, у кого было два, забирался один и переходил к той, у кого не было ни одного. Очень редко это делалось с согласия мальчика. И еще бывало так, что там внутри было написано имя или записка. А попадала она не к той. И тогда было обидно и мальчику и девочке еще обидней, той, что записку не ей, и той, что ее не получила, хотя записка то ей предназначалась. Вот такие переживания и воспоминания связаны у меня с 8 Марта. Мученические такие…
Теперь переходим в лоно семьи. У меня была такая примерная советская семья. Дедушка в КГБ служил. Папа на заводе машинки печатные ремонтировал. Мама домохозяйка. Бабушка дома весь день не кухне чего-то пекла, готовила. Собака Лада пудель. Сестра, с которой мы дрались. Ну, стандартно все так. Но я не про то хотела сказать. Я хотела про нестандартного папу написать.
Каждый год на 8 Марта просыпаясь, мама, я и моя сестра, мы находили у себя в ногах прямо в постели, что-то очень колючее. Это был красивейший букет роз, отдельный для каждой. И при чем не зависело это ни от заслуг и не от труда. Просто так….потому что женщины мы. Я и сестра - маленькие женщины. Мама - большая женщина. И не зависимо, в какое время бы мы не проснулись, цветы уже ждали. Это как же рано папа вставал? Ведь не всегда, 8 Марта, как в этом году в субботу выпадает.
Теперь переходим в лоно брака. Слово-то какое…не хорошее…не позитивное какое-то. Ну выросла я. Не полюбила до потери пульса. В таком же безпульсовом состоянии на одном дыхании 4 года спустя вышла замуж. За Дартаняна. Так получилось. Никто заранее не планировал. Ну разве сто с выше. А муж он правда гасконец. Мечта такая девичья: "Пока пока пока-чивая перьями на шаплях…. " Вот только я не знала, что гасконцам в детстве не рассказали про коммунистический, жизненно важный для советских девочек праздник. И вот сколько слез по началу было пролито из за того, что гасконец не знал, что надо цветы дарить. Ну пусть не розы…ну хоть полевые…не хоть пластиковые… Потом гасконцу объяснили, что это очень важно для советской невесты, позже уже жены. Гасконец прикинулся, что он в шлемафоне. Невеста опять плакала. Потом перестала и стала тихо дуться. Потом злиться. Но не постоянно. А с перерывом ровно в один год, на каждое 8 Марта. Она же каждый год ожидала, что в нем что-то социалистическое проснется. Ну пусть не в таком размере как у наших мужчин, ну хоть в какой-то степени. Не проснулось. Тогда идею и надежду свою я то и похоронила. Ну не разводиться же из-за этого. Это я так, ради храбрости. А сама сколько 8 Март думала: вот как щасс уйду. И не ушла никуда. И вот 7 лет спустя знакомства, то есть в эту весну, любимый встал после бурного вечера и ночи дегустации вин. Встал весь такой помятый к обеду, в таких семейных трусах, взял ножницы и исчез. Минут через 15 в тех же семейных трусах…романтика…вручил мне букет садовых цветов и поцеловал….Вам смешно про помятого гасконца и семейные трусы? А у меня слезы от радости на глазах заблестели. 7 лет к этому шли.
Муж конечно так и не понял почему я опять плачу. Он испугался, что цветы не ты были. Про семейки и про помятость даже и не подумал конечно. Гасконец ведь! Им не понять, что от радости тоже можно плакать. Смотри лет через 7 и это поймет…
Почему-то никогда тот мальчик со школы, от которого я получала подарок, не был тем же мальчиком, от которого так хотелось получить подарок. У вас тоже так было? И были тихие страдания, переживания, влюбленность, и подарки не от тех мальчиков. Нет, чтоб радоваться. Ведь получила все-таки подарок! Нет же, надо же повод найти, чтоб поскулить.
А еще были ситуации похуже. Когда классный руководитель отправляла всех девочек в коридор погулять, а мальчики в это время раскладывали подарки по партам девочек. И тут обнаруживалось, что двум девочкам никто ничего не дарит. И тогда происходило преступление. Учительница добровольно принудительно перекладывала подарки, от той, у кого было два, забирался один и переходил к той, у кого не было ни одного. Очень редко это делалось с согласия мальчика. И еще бывало так, что там внутри было написано имя или записка. А попадала она не к той. И тогда было обидно и мальчику и девочке еще обидней, той, что записку не ей, и той, что ее не получила, хотя записка то ей предназначалась. Вот такие переживания и воспоминания связаны у меня с 8 Марта. Мученические такие…
Теперь переходим в лоно семьи. У меня была такая примерная советская семья. Дедушка в КГБ служил. Папа на заводе машинки печатные ремонтировал. Мама домохозяйка. Бабушка дома весь день не кухне чего-то пекла, готовила. Собака Лада пудель. Сестра, с которой мы дрались. Ну, стандартно все так. Но я не про то хотела сказать. Я хотела про нестандартного папу написать.
Каждый год на 8 Марта просыпаясь, мама, я и моя сестра, мы находили у себя в ногах прямо в постели, что-то очень колючее. Это был красивейший букет роз, отдельный для каждой. И при чем не зависело это ни от заслуг и не от труда. Просто так….потому что женщины мы. Я и сестра - маленькие женщины. Мама - большая женщина. И не зависимо, в какое время бы мы не проснулись, цветы уже ждали. Это как же рано папа вставал? Ведь не всегда, 8 Марта, как в этом году в субботу выпадает.
Теперь переходим в лоно брака. Слово-то какое…не хорошее…не позитивное какое-то. Ну выросла я. Не полюбила до потери пульса. В таком же безпульсовом состоянии на одном дыхании 4 года спустя вышла замуж. За Дартаняна. Так получилось. Никто заранее не планировал. Ну разве сто с выше. А муж он правда гасконец. Мечта такая девичья: "Пока пока пока-чивая перьями на шаплях…. " Вот только я не знала, что гасконцам в детстве не рассказали про коммунистический, жизненно важный для советских девочек праздник. И вот сколько слез по началу было пролито из за того, что гасконец не знал, что надо цветы дарить. Ну пусть не розы…ну хоть полевые…не хоть пластиковые… Потом гасконцу объяснили, что это очень важно для советской невесты, позже уже жены. Гасконец прикинулся, что он в шлемафоне. Невеста опять плакала. Потом перестала и стала тихо дуться. Потом злиться. Но не постоянно. А с перерывом ровно в один год, на каждое 8 Марта. Она же каждый год ожидала, что в нем что-то социалистическое проснется. Ну пусть не в таком размере как у наших мужчин, ну хоть в какой-то степени. Не проснулось. Тогда идею и надежду свою я то и похоронила. Ну не разводиться же из-за этого. Это я так, ради храбрости. А сама сколько 8 Март думала: вот как щасс уйду. И не ушла никуда. И вот 7 лет спустя знакомства, то есть в эту весну, любимый встал после бурного вечера и ночи дегустации вин. Встал весь такой помятый к обеду, в таких семейных трусах, взял ножницы и исчез. Минут через 15 в тех же семейных трусах…романтика…вручил мне букет садовых цветов и поцеловал….Вам смешно про помятого гасконца и семейные трусы? А у меня слезы от радости на глазах заблестели. 7 лет к этому шли.
Муж конечно так и не понял почему я опять плачу. Он испугался, что цветы не ты были. Про семейки и про помятость даже и не подумал конечно. Гасконец ведь! Им не понять, что от радости тоже можно плакать. Смотри лет через 7 и это поймет…
Я бываю такая разная
Я бываю такая разная:
то капризная, то прекрасная,
то страшилище опупенное,
то красавица Мисс Вселенная,
то покладиста, то с характером,
то молчу, то ругаюся матерно,
то в горящие избы на лошади,
то отчаянно требую помощи,
дверью хлопну - расставлю все точки,
то ласкаюсь пушистым комочком,
то люблю и тотчас ненавижу,
то боюсь высоты, но на крышу
выхожу погулять темной ночкой,
то жена, то примерная дочка,
то смеюсь, то рыдаю белугой,
то мирюсь, то ругаюсь с подругой.
Не больна я, не в психике трещина ---
просто Я - стопроцентная ЖЕНЩИНА!
то капризная, то прекрасная,
то страшилище опупенное,
то красавица Мисс Вселенная,
то покладиста, то с характером,
то молчу, то ругаюся матерно,
то в горящие избы на лошади,
то отчаянно требую помощи,
дверью хлопну - расставлю все точки,
то ласкаюсь пушистым комочком,
то люблю и тотчас ненавижу,
то боюсь высоты, но на крышу
выхожу погулять темной ночкой,
то жена, то примерная дочка,
то смеюсь, то рыдаю белугой,
то мирюсь, то ругаюсь с подругой.
Не больна я, не в психике трещина ---
просто Я - стопроцентная ЖЕНЩИНА!
I did not write it.....
Subscribe to:
Posts (Atom)
